Сыну – уж десятый год... Автор Андрей Халтурин

__Сыну – уж десятый год... Сыну – уж десятый год… И спросил сынишка, Что такое патриот? Что там пишут в книжках? – Я искал… но не нашёл, Чтоб ответ был точен – Быть им, всё же, хорошо? Или же… не очень? Вот задачку сын задал – В лужу сядешь, братцы… Папа репу почесал – В книжках стал копаться. Там же – толком не поймёшь, Хоть ругайся матом, Но, что делать – хошь не хошь, Отвечать всё ж надо. В общем так, патриотизм – Слово непростое, Жизни прошлой атавизм, Или что иное? Некто пишет, патриот – Вроде идиота, На словах он – за народ, Сам же – враг народа. А другой ему в торец – Врёшь, его не купишь, Он за Родину – вконец… Дяде Сэму – кукиш! Третий, аж до хрипоты – Крови всем им надо, Сами же чуть что – в кусты, Всё одно – фанаты. А четвёртый – промолчал, За бугор сваливши… Просто он не изучал Ленина и Ницше. Пятый – сон смахнув с ресниц, Спорит до икоты… Мир избавить от границ – Дело патриотов! Что ни слово – то тупик, Сплошь антагонизмы – Не читайте дети книг Про патриотизмы, Ничего в них не понять, В алогизмах этих… Что касается меня – Я бы так ответил: Сын мой, ты родился здесь, В милом нашем доме – Это Родина и есть, Хоть и не хоромы, Но надёжный, верный тыл, Что тебе поможет… Помни, где бы ты ни жил – Нет его дороже! Не клейми отца, и мать, Край, тебе родимый, Не дай бог тебе предать Родину… и имя. Небогато, но светло… Помни – запах сена, Печки ласковой тепло, Ручеёк весенний, В темноте – костра огонь, От воды – мурашки, Материнскую ладонь На своих кудряшках, Солнца луч сквозь сотни призм, Слёзы не от плача… Это всё – патриотизм, Быть им – это значит Не скулить, не предавать Дом, страну родную – Ведь не сможешь поменять Мать ты на другую. Не воруй – а созидай, Делай всё, что смог бы, Да роток не разевай На чужой пирог ты. Помни, сын – тебя не ждут, Штаты-Эмираты – Здесь твой дом, ты нужен тут, Здесь твои пенаты! Помни холмики могил – В них лежат в ряд предки… С мамой к ним ты приходил, Клал всем по конфетке. Помни деда – блеск наград На потёртых фото, И победный тот парад Шедшей в бой пехоты… Помни спелые поля Сладкий запах хлеба – Это Родина твоя, Твой кусочек неба. А когда на это вот Ворог пасть раскроет… Там будь, сын – где твой народ, Не дай бог – иное. 20.11.2023 г.