Болью своей укутанные... - Алексей Филатов

Монолог заложницы из спектакля «Люди А. На службе Отечеству» Я умираю? Нет еще, не похоже. Слышу, как плачут где-то. Мороз по коже. Страшно! Значит, живая. Что происходит? Не понимаю. Как в кино я. Но это не кино. Кровь, маленькое пятно, Белый халат, дырочка… Боже мой! Орлова Ирочка… Замерла и молчит. Говорят, мы живой щит. Выстрела злой хлопок, Кровь протекла на хлопок… Всегда спрашивала: «Как дела?» Весела была, открыта, А сейчас ты умерла. Убита. Кривые уголки губ, Улыбка, труп… Господи, что это? Кто это? Как же Кровь пролита? Кто скажет? Люда напротив плачет. Давление скачет. Рассаду, помню, просила, А я не принесла, забыла. Дети в детском саду Были. Штрих судьбы. Мы в аду. Пол в пыли. Вымыть бы. Я сижу в ординаторской. Нас согнали сюда. Зачем? Беда. Рядом люди: знакомые, Родные. А над нами — с автоматами, Чужие, больные. Помню: сынок играл в солдатики, Пистолетики, автоматики. Тут же — всё настоящее, Жалящее, не щадящее. Что это? Как называется? приклад? Приложили прикладом. Сережа медбрат Кричит: «Не надо!» Что «не надо», Сереж? Кто тебя слышит? Много оружия. Снайпер на крыше. Делают своё дело Толково, зверски. Но почему так умело? Вроде же учились в школах, Рождены мамами… На стене от пуль сколы шрамами Становятся мысли путанные. Болью своей укутанные…